PRIMER RECUERDO * A D E L A I D A *

* RETRATOS DE MEMORIAS *

   *     *   A - D - E - L - A - I - D - A  *   *    *1/8

B  I  S  A  B  U  E  L  A

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- Memoria familiar más antigua que tengo hasta ahora: bisabuelxs.

1/8: ADELAIDA, bisabuela. Madre de mi abuelo materno, Teodomiro.

* * Primeras notas para desarrollar y plasmar en un fanzine que contendrá precisamente: impresiones, imágenes y memorias en torno a mi árbol familiar. Origen.* *

PRIMER RECUERDO

Adelaida murió cerca del día de las madres. Lo sé porque por esas fechas su hijo, mi abuelo Teodomiro, lloraba cada vez que escuchaba las mañanitas, recordando la muerte de su madre.  El esposo de la “muy buena” bisabuela Adelaida, fue el “muy buen” bisabuelo Fidel, así se les recuerda. Memoria trunca. San Miguel Caltepantla. Yo recuerdo a la señora Esther, fue quien se juntó o casó con el bisabuelo Fidel, una vez que murió la bisabuela Adelaida. Digamos mi bisabuelastra. De niña me llevaban junto con mi hermano al pueblo, a la casa de mis abuelxs maternos. Casa toda de piedra, piedra negra y de cantera rosa. En la loma, pero no hasta arriba. La bisabuelastra Esther, recuerdo haberla visto e impresionarme, hacía tortillas en un pequeño cuarto, pequeño cuarto de piedra sin techo, medio negreado por el ollín, comal enorme, Esther palmeando masa.

No conocí al bisabuelx Fidel, tampoco a Adelaida. Su hijo, mi abuelo lloraba cada vez que escuchaba las mañanitas, cada vez que llegaba alguien, cada vez que alguien se iba. Fue campesino, venía a hoy CDMX a la central de abastos a vender fruta que sembraba. Luego su vida cambió cuando le dio una embolia y dejó de mover su mano y pierna. Sus hijxs, la primera su hija de 17 años, luego dos hijos más y otra de sus hijas, se fueron al norte…

Al abuelo Teodomiro también le cayó una centella, un rayo, un trueno, le cayó cerca, salió volando y sobrevivió. Es mi mejor referencia sobre la veracidad de lo extra-ordinario. Yo supe que a esas personas se les llamaba “granicerxs”- tiemperxs- por ver un video documental, en una exposición a la que fui en el Palacio de Bellas Artes -habré tenido ya más de 15 años-. Vi que tenían un nombre, que se reunían, que pasa en varios lugares, que es antiguo. El abuelo nunca se reunió con otrxs a quienes les hubiera caído rayo como a él, sólo se le conoció en su pueblo. Curó, soñaba con fuego y sabía encontrar agua. No cobraba porque “eran dones”, “regalos”… marcó pozos. Alguno hasta hoy día es un balneario, un negocio con muchísima asistencia. La paga al abuelo fue que cada vez que iba, podía entrar gratis y sentarse al lado de la alberca, porque no se metía. A mí me sorprendía la gratuidad… parece que a él no le importaba no recibir dinero por lo que hacía. De viejo, el abuelo seguía teniendo “dones”, pero no podía usar una mano, por su embolia que le dio, tampoco un pie… necesitaba ayuda… El abuelo lloraba… también fue golpeador. Usó su fuerza cuando pudo para lastimar a mi abuela de muchas formas que aún hoy en día son recordadas y que a kilómetros de distancia hoy serían brutalmente rechazadas… en varios lugares; en otros sigue siendo “normalidad”. También castigaba a sus hijxs fuertemente, colgándoles de un árbol de cabeza, por ejemplo, les pegaba con reata y más. El abuelo me daba dulces cuando yo era pequeña, también me los pedía. Él lloraba cada vez que escuchaba las mañanitas, recordando la muerte de su madre.  Lloraba cada vez que llegaba alguien, lloraba cada vez que alguien se iba. Mi abuela, su esposa, no lloró cuando murió, dicen… A él, Teodomiro, se le llevó a su pueblo San Miguel, como su santo, cuando murió. Se le dio vueltas al ataúd recorriendo calles antes de entrar al panteón. De sus hijxs, sólo estaba mi madre, lxs demás estaban en el norte…

Mi abuelo murió el mismito día que murió Betsy Pecanins. Supe las dos noticias el mismo día. Aún no conocía a Betsy Pecanins; pero por eso la empecé a escuchar. Mi abuelo curó y golpeó. “Hay un dios” decía...y ya le tocó estar de frente. Se agarraba la cabeza con ademán de arrancarse el cabello cuando sabía de las formas “modernas” de “amores” “disidentes”… pero… -al menos a su vieja edad- decía que aquello “estaba hecho por la mano de dixs”. Mi abuelo lloraba cada vez que escuchaba las mañanitas, recordando la muerte de su madre. Lloraba cada vez que llegaba alguien, lloraba cada vez que alguien se iba.

Siempre me prometió que intercedería por mí para obtener “¿una qué?... una beca”. Se conmovía, se conmovía mucho, gritaba, era grosero, comía dulces, muchos dulces, se llenaba los pantalones de servilletas. En sus últimos años vivía en la ciudad y aún como en el pueblo pedía “raites” a los coches. Si no le hacían caso, levantaba su bastón de palo al cielo y decía “pero hay un dixs”. Muchxs regresaban…

El abuelo lloraba cada vez que escuchaba las mañanitas, recordando la muerte de su madre.  Lloraba cada vez que llegaba alguien, lloraba cada vez que alguien se iba.